Une chambre, vide, remplie de souvenirs, des choses mortes, presque immatérielles, sauf qu'elles sont de quoi toute chose sont faite. Un gros bouddha chinois, doré au plastique, des plumes de paons dans un vase. Quelques livres de voyage, un poster sur un mur: Travellers Magicians: the bitter and the sweet of temporary things par Kyentsa Norbu, un script tibétain. Un coté de la chambre est peinte par les années de l'eau qui s'infiltre, des taches abstraites décollent la peinture du mur. Des canvas sont rangés dans un coin, au sol un tapis vert comme du gazon artificiel. Dans un autre coin une boite en metal, 2 noms écrits dessus, des noms qui me rapelle quelque chose, une vieille histoire peut etre. Dehors, les premiers rayons du soleil passe la fenètre. Le temps que j'écrive ces quelques lignes et la maison se réveille lentement, les toits de la ville s'animent de femmes qui lavent, le linge, la vaisselle, les cheveux, elles lavent. Dehors, les cris monotones des vendeurs de légumes résonnent, ils passent, patates, oignons, aubergines, et courgettes dans le sac de leurs vélos magasins.
